«  Il n'y a pas de fumée sans feu  » - Alvaro Underwood | En cours |

Noir c’est noir, il n’y a plus d’espoir

Je suis originaire d’une petite ville du Michigan nommée détrtoit. Une ville en souffrance où les ruines font office de maisons et où la pauvreté règne. Une ville fantôme.  Le destin n’a donc pas fait les choses bêtement, quitte à mettre un méchant, autant le mettre de suite dans des conditions optimales où le temps maussade et le cadre de vie médiocre rend les gens aigris dès leur plus jeune âge. J’ai donc été élevé par mon père, un homme détestable que peu de personnes appréciaient. Ma mère quant à elle était tout l’inverse, une femme magnifique et rayonnante, épargnée par la rancoeur. Elle souriait à la vie mais l’inverse n’était pas vrai. Follement amoureuse de mon père elle se laissait malmener à longueur de temps et s’executait comme la femme objet qu’elle était devenue au fil des années. J’aurais dû empêcher mon père de lever la main sur elle mais, endoctriné par ses belles paroles, j’étais convaincu que tout était normal. Qu’elle méritait les coups qui lui étaient portés. En boucle mon père me répétait : “ nous allons faire de toi un homme fiston, un vrai “. Si seulement j’avais su qu’il ferait de moi la même ordure que lui, j’aurais peut-être fuit. Pour devenir sa fierté et éviter les coups, j’ai préféré suivre à la lettre chacune de ses recommandations. Le toutou à son papa. Petit à petit au fil du temps et des années je compris qu’il n’était qu’un ivrogne qui battait la femme de ma vie (ma mère) gratuitement et par simple plaisir de dominer quelque chose une fois dans sa vie. Un beau raté n’est-ce pas ? Il était alors inconcevable pour moi de suivre son chemin. L'image du père de famille qui prend soin de sa femme et son enfant était loin, elle n'avait même jamais existé chez la famille Underwood. Notre quotidien à ma mère et moi était rythmé par la son des verres de Whisky bas de gamme qui claquaient devant la télé ou par crises de colères lorsque son taux d'alcool était à son apogée.Ma mère devenait alors son souffre douleur, il la frappait jusqu'à ce qu'elle s'écroule au sol, la laissant par terre avant de retourner s'affaler dans son canapé de cuir. Et moi j'étais là, impuissant du haut de mes sept ans.  

II – Libération

La situation était de plus en plus tendu dans le monde, les émeutes mutants et anti-mutants ne cessaient de prendre de l'ampleur et se développer un peu partout et, dans une ville comme celle de Détroit nous étions particulièrement touché. La délinquance était déjà très présente et ces émeutes donnaient l'occasion à certains de se rebeller. Contre qui ? Contre quoi ? Eux-même ne savaient pas mais, ils voyaient dans ces révoltes l'opportunité de changer de vie...allez savoir pourquoi. Nous vivions donc en marge de cela pour ne pas s'attirer d'ennuis, nos sorties étaient rares et nous faisions preuve de beaucoup de prudence à chacun de nos déplacements. Ce matin là, comme tous les jeudis matins, mon père et moi partions faire des courses. Il était macho mais, parfois serviable. Sur le chemin du retour, alors que nous arrivions à la maison, une de ces fameuses émeutes pris d'assaut le quartier. Superman fit son apparition pour rétablir l'ordre, jouer au héros et sauver le monde.... Dans la bataille, notre maison fut touchée. Devant moi, le bâtiment fragilisé par les années, s'écroulait dans un bruit sourd. J'eu l'impression que l'on m'ôtait le cœur. Ma mère était à l'intérieur et personne ne bougeait le petit doigt pour la secourir, pas même ce zéro de Superman. A l'intérieur de moi, tout mon corps était en miette, je voulais crier, hurler mais, aucun son ne daignait sortir. Tout le monde s'agitait autour de nous et nous restions immobile devant la scène.La douleur tétanisait tout mon être mais, une partie de moi lui souhaitait un joyeux voyage, l'heure avait sonnée pour elle, l'heure de sa libération. Je fermais les yeux un instant et me remémorait son visage souriant et bienveillant avant d'être tiré de mes songes par un nouvel éboulement tout proche Mon père, à ma gauche, avait de grands yeux écarquillés comme deux petites billes. Il était sobre et venait de perdre sa femme et malgré tous les coups qu'il avait pu lui porter sous l'emprise de l'alcool, ses yeux étaient remplis d'eau. Son côté fière prenait le dessus, il reprit ses esprits l'air de rien avant de se tourner vers moi.

« Viens, nous devons partir d'ici »

La situation devenait hors de contrôle et le visage de cet homme, ce héro, ce Superman  qui venait d'arracher la seule raison de vivre à un petit garçon de sept ans était gravée à jamais dans ma mémoire. Nous avions peu de chose, nous étions une famille pauvre et nous voilà une famille pauvre, sans femme, sans maison, sans vêtements... nous venions de tout perdre. Mon père s'engouffra dans l'alcool encore plus qu'avant, les dix années suivantes furent un calvaire. Nous avions trouvé refuge dans une vielle bâtisse que mon père louait une bouchée de pain... notre situation était précaire et je décidais d'arrêter l'école pour faire des petits boulots.  Embaucher un mineur n'était pas légal mais, à Détroit tout était possible . La misère était telle que les règles n'avaient plus aucun sens pour personne.Cela dit, mon mauvais caractère me portait préjudice et je parvenais pas à conserver un emplois plus de deux semaines. Par "chance", je fus vite repéré par un revendeur de drogue, quoi de mieux qu'un petit jeune à l'air innocent pour servir de passerelle. Je me lançais donc dans une pente sinueuse sans être certain de la remonter un jour. Fin stratège, j'étais l'un des meilleurs passeur. Je planifiais tous mes déplacements et gagnait ma vie dans la drogue et les petits boulots. Plus rien ne semblait pouvoir m'atteindre, je restais calme, placide et n'accordait ma confiance à personne. De son côté, mon père avait touché le fond, il avait sombré dans l'alcool jusqu'au point de non retour et un soir, je le trouvais allongé devant son fauteuil, inerte. Je venais d'avoir 18 ans et je me retrouvais alors totalement seul, rongé par la haine. J'aurais pu mettre un terme à mes jours, l'idée me traversa plusieurs fois l'esprit mais, l'envie de vengeance grandissait en moi chaque jour. Les mutants avaient trouvés un accord et le calme dans le monde était revenu, une fausse cohabitation faux-cul entre deux catégories de personnes qui ne pouvaient pas s'encadrer. Il fallait rétablir la vérité.

Pensez-vous que l'alcoolisme puisse être génétique ? Pour surmonter cette nouvelle perte, même si je ne portais pas mon père dans mon cœur, j’enchaînais la tournée des bars. Chaque soirs, je déambulais dans les rues toujours très bien habillé. Un costard sur le dos ,l'air imperturbable et me voilà assis au bord du comptoir à siroter un verre tout en écoutant les conversations autour de moi. Les sujets étaient variés mais, l'un d'eux revenait souvent sur le tapis. Autour de moi était assis des anti-mutants, des personnes en quête d'une vengeance et prêt à tout sacrifier pour cela. L'opportunité était si belle qu'elle me semblait inconcevable. Mes années de deal m'avait donné un nom dans le quartier, je ne passais pas inaperçu et était considéré comme quelqu'un d'important à ne pas toucher.
Cette notoriété allait m'être des plus utiles. J'appris donc la création de l'Ordre et mit en place toute une équipe pour m'aider à localiser cette fameuse école pleine de mutant. Pourquoi se contenter d'un seul lorsque l'on peu en détruire toute une colonie ?. Les recherches furent complexes, la localisation de l'école était bien protégée et gardée secrète par ses fondateurs mais, mon réseau me procura de précieuses informations. Bagages en main, je quittais Détroit pour la première fois pour un déménagement tout sauf anodin....

Une fois sur place tout devait s’enchaîner rapidement pour ne pas attirer l'attention. Mon allure de bisnessman me donnait un poil de crédibilité. Tout était étroitement planifié dans mon esprit et jusqu'à présent les opérations se déroulaient comme prévues. Un chèque sur la table pour l'achat d'un bar à proximité de l'Ordre, me voilà propriétaire du lieu qui me servirait de base opérationnelle. Avant mon départ, j'avais pris le soin d'ébruiter la nouvelle. Je comptais monter une organisation secrète pour anéantir tous ces mutants. L'endroit était parfait, placé prêt de la grande place, la décoration était sobre et ne laissait en aucun cas pensé que nos intentions, elles, ne faisait pas dans la sobriété. Un téléphone prépayé en main, je lançais un sms à un ami de Détroit pour donner l'emplacement de ce qui allait changer ma vie, changer nos vie : La Révolte venait de naitre. Petit à petit l'information circula au bon endroit, il ne fallait pas se faire piéger. Dès l'installation, un homme attira mon attention. Son visage tout aussi inquiétant de sérénité que le mien me laissait penser que nous avions des points en communs. Je venais de rencontrer Hiroma Rand, un homme au cœur plein de rancoeur lui aussi. Un homme qui allait rapidement devenir mon bras droit dans l'organisation de la Révolte.

II – La Révolte

Voilà à présent un an que nous sommes installés dans notre nouveau QG. Tel des fantômes nous opérons de façon très discrète. Certains mutants ont rejoint nos troupes et nous servent de taupes au sein de l'école, ils nous donnent des informations très précises mais, encore en nombre insuffisant nous prenons notre mal en patience avant de réellement passer aux choses sérieuses...
Dans mes rangs se sont joint de bons alliés, des non mutants aux compétences pourtant dignes des plus grands. Stratagèmes, combats, manipulation... aucune des personnes à mes côtés ne parlent de leur passé, un passé souvent douloureux qui laisse à présent place à une soif de vengeance...

« Mesdames, Messieurs, tenez-vous prêt. La pitié n'a pas sa place ici. Nous avons tous le même objectif, chacun à son poste... la révolte va bientôt commencer. »